Muere la inocencia Fallece el poeta ácrata Jesús Lizano

A los 84 años se ha ido. No al cielo, pues no era creyente, ni al infierno, pues era un ser bondadoso e inocente, sino a fundirse con la naturaleza, a la que tanto amaba. Nos quedamos un poco más solos, pues nadie tomará el testigo de su exigentísima honestidad.

Os copiamos uno de sus mejores poemas.

LA CONQUISTA DE LA INOCENCIA

Resulta que soy un niño, 

que todo 

ha ido haciéndome un niño, 

que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño, 

que como un niño 

todo lo he ido transformando en sueños, 

jugando con mis sueños y con mis versos, 

resistiendo con ellos, 

que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño, 

que yo iba como todos para ser un hombre 

y las fronteras me han hecho un niño, 

los fingimientos y los límites: 

todo me ha hecho un niño; 

que la locura me he hecho un niño, 

verla, palparla, 

a través de todos los disfraces y de todas las máscaras, 

que el asalto de la razón a todo lo que vive 

me ha hecho un niño, 

que sorprenderme por todo me ha hecho un niño, 

desear un vivir que sobretodo fuera una aventura, 

que me ha hecho un niño 

el engaño de cuantos han crecido, 

que les hacían hombres 

las trampas de los dominantes, 

que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante, 

que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño, 

¡plaga de abstracciones!, 

que el someter las vidas alas ideas me ha hecho un niño, 

que al parecer eso es ser hombre, 

que he preferido ser un niño 

para salvar todo lo creativo, 

que mi mundo 

no es de este reino perdido, 

para dar a los sentidos lo que es de los sentidos, 

al instinto lo que es del instinto, 

que los sueños me han hecho un niño, 

que no podía vivir si no era un niño, 

que me ahogaban las órdenes y las leyes. 

Resulta que muchos de los que se hicieron hombres 

y no buscaron la inocencia, 

al final de sus vidas 

recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño, 

porque a ser hombre llaman 

vivir en un mundo de dominantes 

y sometidos, 

que la soledad me ha hecho un niño, 

que el darlo todo y el haberlo perdido 

me ha hecho un niño, 

que he sido un poeta maldito porque soy un niño, 

que me ha hecho un niño 

ver que lo único importante 

es buscar la inocencia entre la astucia, 

que cuando he amado 

me he convertido en un niño, 

que comprender que hay víctimas pero no culpables 

me ha hecho un niño, 

que por ser un niño 

mantengo la ilusión a pesar de los desencantos 

y de la sangre derramada 

entre las trampas y los mitos, 

que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas 

me ha hecho un niño, 

y que de no ser un niño 

nunca hubiera nacido en mí la rebeldía, 

que es preciso 

comenzar a rebelarse a uno mismo, 

no seguir la consigna de ser un hombre, 

que soy poeta porque conquisto la inocencia 

cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas, 

que a ser niño 

es lo único que he aprendido 

y porque observo que todos los seres 

con el mismo destino: 

nacer para la muerte, 

no dejan de ser niños: 

que un pájaro siempre es un niño, 

que un árbol siempre es un niño, 

que un perro siempre es un niño. 

Y porque pienso qué es un hombre 

si deja de ser niño, 

que se equivocan las escuelas 

que intentan hacernos hombres 

prometiéndonos falsos paraísos, 

que la anarquía sólo será posible 

cuando todos fuéramos niños, 

cuando todos partamos 

a la conquista de la inocencia, 

que escribo este poema 

porque resulta que soy un niño…

JESÚS LIZANO
Lizanote de la Acracia

 

POTNIA

Navidad

Yo vengo de ver, Antón,
un niño en pobrezas tales,
que le di para pañales
las telas del corazón

LOPE DE VEGA

Hug the darkAbraza la oscuridad

turmoil is the god
madness is the god

permnanent living peace is
permnanent living death.

agony can kill
or
agony can sustain life
but peace is always horrifying
peace is the worst thing
walking
talking
smiling,
seeming to be.

don't forget the sidewalks
the whores,
betrayal,
the worm in the apple,
the bars, the jails,
the suicides of lovers.

here in America
we have assassinated a president and his brother,
another president has quit office.

people who believe in politics
are like people who believe in god:
they are sucking wind through bent straws.

there is no god
there are no politics
there is no peace
there is no love
there is no control
there is no plan

stay away from god
remain disturbed

slide.

CHARLES BUKOWSKI

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

CHARLES BUKOWSKI

Selection / Selección: POTNIA THERON

LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO

los locos siempre me han amado
y los subnormales
a lo largo de párvulos
primaria
secundaria
universidad
los no queridos
se prendían
de mí.
los mancos
los epilépticos
los tartamudos
los tuertos,
cobardes

CORRECCIONES

La vida se parece a esos poemas
que brotan, en principio, interminables,
retóricos, grandiosos y banales.

Luego vas corrigiendo hasta dejarlos
en lo poco que importa, en los dos versos
que dicen lo que todos ya sabemos.


JAVIER SALVAGO
Variaciones y reincidencias, 1985.

Selección de POTNIA THERON

LA TENTACIÓN DEL RETIRO

Después de todo, ¿a quién puede importarle
mi vida? —Esta afición a contar cuentos
de dudoso interés—. Tal vez sería
preferible olvidarse de los libros
y aprender del amigo Arthur Rimbaud
el noble oficio de contrabandista.

Si puede ser de armas, mejor.

JAVIER SALVAGO

(Selección de POTNIA THERON)



NOTA: El poeta Javier Salvago es Premio Luis Cernuda, Premio Rey Juan Carlos I de poesía y Premio de la Crítica de poesía castellana.

BUENAS NOCHES

Estoy cansado de zurcir
cada mañana este disfraz
de hijo de un tiempo que no da
-aunque se estire- más de sí.

Estoy cansado de seguir
sin ilusión tras el cristal
del desencanto existencial,
socio-político y viril.

Estoy cansado de exprimir
los mismos temas, de jugar
al mismo juego, de girar
como un Long Play de viejos hits.

JAVIER SALVAGO

(Selección de POTNIA THERON)

PARA MALDITO HIJO DE PERRA

Despavorido por el hedor a olvido
que se desprende de mis antepasados
y absorto ante la inteligencia
con que los de mi raza se exterminan

Teniendo que llamar semejantes
a mamíferos peores que bestias
y teniendo que llamar existencia
a un huracán de enigma y de óxido

AÑO NUEVO

Como las cosas no podían
ir a peor —escribió Kafka,
en su Diario—, mejoraron.

Cómo me gustaría, ante este negro
e inhóspito horizonte que se abre,
ante mí —como un año más,
o como un año menos—,
poder decir lo mismo.
Pero siento
que no he tocado fondo,
que hay más miseria, más dolor, más tedio
más adelante, que las cosas
pueden empeorar.
Que lo peor, como quien dice,
aún está por llegar.

CLAMA EL PROFETA

(A Mariam)

Todavía quedan
muchos palestinos vivos,
oh, hijos de Sión.
Un tiempo largo desterrándolos,
encarcelándolos,
torturándolos,
asesinándolos,

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

JAIME GIL DE BIEDMA

(Selección de POTNIA THERON)

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con

[cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que

[el miedo del hombre…

ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos…
y sé todos los cuentos.

LEÓN FELIPE

Gracias, Potnia.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

ME LO CREO TODO

Yo me lo creo todo,
como hombre bien nacido:
que aquél era mi padre
–quién sabe,
quién era su padre–,
que éste es mi amigo
–y quién era su amigo–,
que mi madre era mi madre,
que mi hijo es mi hijo
–quién sabe–.
Me lo creo, me lo creo:
que cumplo con el deber
cuando sacrifico
mi tiempo, mi pensar,
mis sentidos
para que a todos nos domine
el orden establecido
–quién sabe
quién lo ha establecido–,
que mi madre me torturaba
por mi bien, que por mi bien
moriré, especie de malditos.
Que éste es una autoridad,
que aquél es un obispo
–qué es un obispo–.
Me lo creo, me lo creo,
me trago
todo el bolo alimenticio.
Aplaudo todas las leyes,
me creo todos los mitos,
que estoy lleno de mierda
y los demás están limpios.
Me creo todas las órdenes,
todos los desatinos,
la historia entera me creo
–la historia
de los asesinos–.
¡Ay, verdad, ay, quién te ve
y quién –ay– te ha visto!
Me lo creo, me lo creo:
decidme lo que queráis
de los griegos, de los ingleses,
de los turcos, de los indios.
Cumplo con el primer deber
de todo bien nacido
en esta especie de monstruos:
engañarme a mi mismo.


JESÚS LIZANO
Poeta y ácrata

MAZAZO

Sonó la palabra "dinero"
y todo lo echaste a rodar
y en vez de decirte: "Te quiero",
te dije: —¿Qué quieres cobrar?—

Y me valoraste las rosas,
poniéndole precio al jardín
y fueron tomando las cosas
un tono metálico y ruin.

Y aunque esta verdad me traspasa,
prefiero saber la verdad:
que al mes, pago luz, pago casa
y pago la felicidad.

RAFAEL DE LEÓN

LA MADRE DEL POETA

—Madre, que nos vamos y Manuel no está.

—Dicen que se ha ido, pero volverá.
—Madre, que la guerra no está para andar por esos caminos, con ochenta ya.
—Si no voy contigo, marcharé detrás.
—Madre; siete lobos fui anoche a matar; perseguí sus sombras y tiré el puñal; que eran siete obuses sobre el olivar. Voy a ver que hicieron; déjame ir allá.
—Si no voy contigo, marcharé detrás.
—Madre: tengo frío, toso y nada más; y aunque tú me arropas, manos de rosal, ojos de mi cuello, pecho de torcaz, tú tampoco puedes calentarme ya. Madre: estoy enfermo, voy a un hospital.
—Si no voy contigo, marcharé detrás.
—Madre: ¡Adiós España! Los traidores ya vienen como los lobos y huye el recental. Sobre las palomas vuela el gavilán; torres sin cigüeñas, niños sin hogar. ¡Ay cuántas desgracias trajo un rabadán hasta el Pirineo, desde Gibraltar! Un dolor errante y otro dolor más; solos en la senda sin poder andar. ¡Solos! Como España, toda en soledad. Tú, tan viejecita; yo, como el que más, tiritando vamos, siempre más allá, sin tener abrigo, sin que tengas pan, bajo los obuses de la adversidad.
—Si no voy contigo, marcharé detrás.
—¡Ay tierras de Francia! Qué amargas están, sin que a Don Quijote, sol del ideal, venga a recibirlo vuestro Bergerac. Yo voy a la arena y al viento. Tu irás, madre del Cachorro, pena sin sangrar, entre arena y viento sobre el huracán a donde te lleven, luna de mi paz, lancha sin remeros y ola sin el mar.
—Si no voy contigo, marcharé detrás.
—Madre, ¡que me ahoga tanta soledad, que era ayer llanura y hoy es espinar! Ya no tengo frío, no me arropes ya, cepa de mis viñas, manos del rosal, miel entre romero y agua por San Juan. Siento que no siento, miro sin ver ya. Novia de Sevilla, torre sin cantar, sin mis soledades, ¿dónde quedarás? Por tierras de Francia, odio y vendaval, reina que descalza sobre el cardo va.
—No te apures, hijo, pena de cristal. Si no voy contigo, marcharé detrás.
Fosa sin entierro, muerto sin hogar, crimen sin justicia, lágrima racial, sol que no ha querido monstruos alumbrar y, antes que en mazmorras, muere en libertad, dos soldados negros —noche en Senegal— entre cuatro pobres tablas sin pintar, peregrino eterno de la soledad, al mejor poeta llevan a enterrar. ¿Dónde está Roxana? ¿Dónde el capitán de la noble espada y el airón lunar? Francia sin poetas como España está; sotas de villanos manchan el solar y un París de lepra baila su cancán. Cae aquí de bruces, se levanta allá, triste y rezagada por el arenal, sólo va una madre trémula y tenaz, lámpara y cenizas con el funeral; los nublados ojos, lágrimas la faz, fijos en la caja que va lejos ya.
—No te apenes, hijo; vuelvo a caminar. Si no voy contigo, marcharé detrás,
A las pocas horas, sobre el arenal de la Francia —cardo y odio montaraz—, cuando ya no hay leños con que calentar, ni una tierra amiga con flor del pan y a una soledades va otra soledad, se murió la anciana, mínima y tenaz; y aún en su delirio dice al expirar, cepa que sin armas los racimos da:
—Aunque no me digas manos de rosal; y aunque no haga falta que te arrope ya, como no hay caminos —rosa o pedernal— para andarlos juntos, lirio de San Juan, donde tú descansas quiero descansar. ¿No te lo decía, pecho de coral y alma que no supo nunca sola andar? Sombra de tu sombra, luna de tu erial, adonde tu vayas siempre irá mi afán. ¡Si no voy contigo, marcharé detrás!

Alfonso Camín